João e Maria da modernidade

Tinha cansado de sobras: talvez depois da praia, depois daquela série idiota, depois do cigarro, depois do bar, depois da festa, depois da boate, depois do papo com os amigos. Talvez depois de uma coisa qualquer, como brincar com o cachorro ou trocar idéias com o caseiro. Quem sabe uma sobrinha após o cochilo? Mas depois de tanta espera era comum um -  não, não.  agora quero mesmo é me jogar no sofá e não pensar em nada.

A verdade é que eu havia passado um bom tempo tentando achar brechas, cavar espaços,  inventar técnicas absurdas para prender a sua atenção. Queria inventar um lugar pra mim em sua vida, um papel ainda não preenchido: um tempinho pra chamar de meu. Mas passei longe do êxito. A peça já estava cheia de atores e o diretor estava plenamente satisfeito. – Vai uma vaguinha de arbusto, aí?

Migalhas, eram o que eu tinha. Uma mensagem esporádica na madrugada, um “oi” virtual às vezes. Talvez conversas semi-longas, regadas à demoras, esperas:  típicas de quem não está tão interessado assim.

E saía feito passarinho, beliscando insistentemente os pedacinhos de pão que você largava com displicência no parapeito da janela. Era uma jornada quase suicida, sabia. Mas apesar do claro prenúncio de tragédia, a única coisa que tirava o sono, era a simples possibilidade da completa ausência de migalhas.  O passarinho tinha asas frágeis – e até sabia disso – mas tinha fome inadiável, de qualquer coisa: no caso, mini restos – ou gestos –  de carinho.

Tinha fé, algumas vezes. Pensava que talvez o caminho de migalhas a levasse a uma casa coberta de doces – bem João e Maria, eu sei  –, mas logo lembrava que contos de fadas eram ilusões quase cruéis de se acreditar. Não haveriam gostosuras no final: ou pelo menos nada que valesse o sacrifício daquela  jornada  mendicante.