Um diálogo de Gian Fabra.

- Só sei que nós nos amamos muito...
- Porque você está usando o verbo no presente? Você ainda me ama?
- Não, eu falei no passado!
- Curioso né? É a mesma conjugação.
- Que língua doida! Quer dizer que NÓS estamos condenados a amar para sempre?
- E não é o que acontece? Digo, nosso amor nunca acaba, o que acaba são as relações...
- Pensar assim me assusta.
- Porque? Você acha isso ruim?
- É que nessas coisas de amor eu sempre dôo demais...
- Você usou o verbo 'doer' ou 'doar'?
- [Pausa] Pois é, também dá no mesmo...


Retirado de: http://gianfabra.blogspot.com/

Infância amorangada - epílogo

NO POST ANTERIOR:
"Nesse momento, tive os pensamentos interrompidos por minha mãe, que ansiosa me apressou: - ande, prove logo! E aí o medo aumentou. Não fazia muito tempo que minha querida e amada mãezinha havia me induzido a tomar de uma só vez um copo cheio de "emulsão de scott" (um composto de vitaminas e óleo de fígado de bacalhau bem tradicional, que os pais dão pra criancinhas que consideram magras) dizendo ser "vitamina de banana, mas com gosto de framboesa".

            Poderia eu, após o referido incidente confiar novamente? E o morango? E se a fruta de verdade não fosse tão deliciosa quanto a artificialmente projetada para agradar os paladares infantis nos biscoitos, ki-sucos e batons? Hesitei. Olhei a frutinha pela milésima vez, tomei coragem e arrisquei uma mordida.

            Legal. Tinham esquecido de me avisar que morango era bonito e vermelho mas não era doce. O açúcar que ficasse por nossa conta. O contrair das sobrancelhas denunciava: o gostinho azedo não estava agradando.

            Não pude deixar de notar o ar de decepção de minha pobre mãe, ao constatar que eu estava notavelmente frustrada. E foi aí que reparei: quer sentimento mais doce do que o que a fizera me trazer morangos naquela tarde? 

            Foi quando a pobrezinha já em tom de conformismo indagou: "-Não gostou não, né?" e eu respondi "- meio azedo, mas é gostoso!". Não lembro qual foi a segunda vez que comi morango. Só lembro que não desejei a frutinha por muitos e muitos anos. Hoje em dia, adoro comer com leite condensado ou chocolate. O que sei, é que o morango da infância era açucarado. Mas este era inventado. Morangos são azedos: fato. O doce é por nossa conta.

“Então, que seja doce. Repito todas as manhãs, ao abrir as janelas para deixar entrar o sol ou o cinza dos dias, bem assim: que seja doce. Quando há sol, e esse sol bate na minha cara amassada do sono ou da insônia, contemplando as partículas de poeira soltas no ar, feito um pequeno universo, repito sete vezes para dar sorte: que seja doce que seja doce que seja doce e assim por diante. Mas, se alguém me perguntasse o que deverá ser doce, talvez não saiba responder. Tudo é tão vago como se fosse nada.” (Caio Fernando Abreu)

 

toma a chave.

Celebração da amizade

Nos subúrbios de Havana, chamam o amigo de minha terra ou meu
sangue. Em Caracas, o amigo é minha pada ou minha chave: pada, por causa de
padaria, a fonte do bom pão para as fomes da alma; e chave por causa de...
— Chave, por causa de chave — me conta Mario Benedetti.
E me conta que quando morava em Buenos Aires, nos tempos do horror,
ele usava cinco chaves alheias em seu chaveiro: cinco chaves, de cinco casas, de
cinco amigos: as chaves que o salvaram.

Eduardo Galeano in O livro dos abraços. 1991.

Infância amorangada - parte I

         O morango era de plástico. O vermelho acrílico brilhava na palma da mão e os olhos atentos de minha mãe aguardavam a minha reação de surpresa ao descobrir o primeiro batom. Ao abrir: surpresa! Algo vermelho, meio gosmento, que eu mal sabia o que era. - Passa na boquinha, filha. Minha mente de criança mal sabia distinguir um cosmético de uma geléia cheirosinha. E assim eu utilizava: passava, olhava os lábios carnudinhos e vermelhos no espelho e logo em seguida lambia até não sobrar mais nada.

        Agora, me vejo numa daquelas tardes de domingo. O calor escaldante não desanimava a turma de primos que brincava até o escurecer no quintal da rechonchuda avó. Entre pés de pitanga, acerola, tamarindo, carambola, manga, limão, cajú, laranja, seriguela e côco, nós brincávamos: Fazíamos as palhas pendentes do coqueiro de cipós, e como pequenos tarzanszinhos sobrevoávamos baixinho toda aquela imensidão de verde. Criava eu mesma venenos para os formigueiros. Aliás, o meu sonho era criar um potente veneno que matasse formiga e gente - pasmem, mas eu odiava uma prima -.

        As minhas substâncias letais, baseavam-se, geralmente em água da torneira - segundo minha mãe, um líquido extremamente tóxico, por conter 'bichinhos' muito nocivos para qualquer organismo -, areia - onde eu sabia que todos pisávamos com os pés carregados dos mais variados micróbrios e Sultão (o cachorro) fazia xixi indiscriminadamente -, folhas desconhecidas - minha avó sempre aconselhava-nos a não comê-las, já que algumas eram prejudiciais a saúde - e umas frutinhas vermelhas, que davam somente nas samambaias da varanda.

          Nunca consegui eliminar as formigas ou matar minha pobre prima (que não vou dizer o nome aqui, tadinha). O fato, é que hora ou outra, dávamos um pequeno intervalo da brincadeira e íamos os primos, suados e assanhados comprar pick-nicks (geladinho ou dim dim, se preferirem) na vizinha. Ainda lembro os sabores mais pedidos: Ricardo adorava o de Nescau, mas a maioria esmagadora preferia o de morango com leite. É o gosto da minha infância. Sentávamos no banquinho do jardim em frente a casa da minha avó, e competíamos para ver quem sabia fazer o furo mais eficiente no saquinho. Um, fazia um buraco enorme: - assim como mais rápido, gabava-se. Outro, fazia um pequeno furo: - assim dura mais e aproveito por mais tempo.

          Assim passávamos a tarde: Por vezes brincando com bolas de gude, noutras, usando o caule de alguma planta como canudo para fazer bolinhas de sabão (com os copinhos com água e detergente que a minha avó nos dava). Fazíamos ainda, do pé de seriguela a nossa nave espacial e cada um, em um galho diferente, possuía uma função. Fazíamos bolinhas com  misturas de terra e água e brincávamos de guerra também, porque não? (pena que naquele tempo ainda não existiam aquelas propagandas do OMO que estimulam os pais a deixarem que os filhos sujem toda a roupa e depois lavem com um sorriso.) Geralmente, essa brincadeira terminava em bronca e castigo.

          Comia biscoito de morango, usava brilho de morango, tomava pick nick de morango e achava morango a fruta mais especial do mundo. Mas um dia constatei: - Mãe, eu nunca ví um morango de verdade. Cheguei a pedir que a minha avó plantasse em seu quintal-que-dava-tudo, mas ela dizia: -ora menina, deixe de ser 'desasuntada'.
           Um dia, lá estava eu, no auge dos meus 7 anos, talvez. Era uma tarde tediosa, em que eu assistia um filme na globo (provavelmente "A lagoa azul", "Curtindo a vida adoidado" ou "Lessie"), e então, sinto duas mãos macias taparem os meus olhos e a voz de minha mãe mais espevitada que o normal disse: - adivinha o que eu trouxe pra você? Em seguida, me fez apalpar, de olhos fechados uma frutinha maior que seriguela e menor que uma maçã. Eu, num salto nem pestanejei: é "morango"!
          Ao abrir os olhos, fiquei alguns minutos admirando a tal fruta. Minha mãe fizera questão de escolher uma fruta de cor e formato idênticos aos que passavam na televisão ou estampavam as embalagens de biscoito. Era um morango perfeito, vermelhinho, com folhinha verde. Eu cheirei, olhei e subitamente fui acometida de um pequeno receio: e se o morango de verdade não for tão gostoso quanto o do brilho, do biscoito e do geladinho?
         Nesse momento, tive os pensamentos interrompidos por minha mãe, que ansiosa me apressou: - ande, prove logo! E aí o medo aumentou. Não fazia muito tempo que minha querida e amada mãezinha havia me induzido a tomar de uma só vez um copo cheio de "emulsão de scott" (um composto de vitaminas e óleo de fígado de bacalhau bem tradicional, que os pais dão pra criancinhas que consideram magras) dizendo ser "vitamina de banana, mas com gosto de framboesa".

(continua no próximo post)